Un diluvio de esperanza

Anochecía bajo un halo de expectativas futbolísticas en Buenos Aires. El firmamento se cubría de un rosa desgastado que anunciaba en melodías de hojas reverdecidas y agitadas por el viento, que pronto el cielo sería un río de agua dulce cayendo en cascadas de líquidos misiles hacia el suelo. En los espasmos de la altura se observaban refucilos azules eléctricos, como si un profeta omnipresente fuera consciente de que correspondía tomar fotografías instantáneas de aquel momento, cuyo significado secreto era digno de guardarse en la estrella fulgurante de los mejores recuerdos.

Lo que nadie sabía aun era que la programada misa de los santos domingos se adelantaría para la tarde del sábado, en el templo Monumental Antonio Vespucio Liberti, donde la selección albiceleste se jugaría con ahínco parte de la clasificación de una de las eliminatorias más difíciles de su trayectoria, al intentar entrar en zona de mundial compitiendo frente a un rival engrandecido por la vapuleada moral del equipo nacional. Aunque en esta ocasión, no sería un sacerdote quien arrojara agua bendita sobre los fieles hinchas posados en las gradas, ni tampoco el mismísimo obispo de la ciudad de Roma ubicada en la península Itálica; sería el Todopoderoso quien precipitara el vapor de agua condensado en los algodones de azúcar del cielo, y bendijera con agua de lluvia el césped, las presencias humanas que se encontraban alentando por los colores de una camiseta que en nada se asemejaban a los de la atmósfera de aquel momento, la inspiración de los jugadores, y al técnico Diego Armando Maradona quien fuera criticado, casi muerto, aunque nunca sepultado, y hacia el finiquito de las eliminatorias resucitara entre los muertos, cual Fénix que renace una vez más de las cenizas, en esta oportunidad, de la mano de un gigante del fútbol nacional al cual sus padres nombraron Martín y que, aunque sea de fierro y las páginas de su vida estén escritas con poesía de la más alta calidad, se apellida Palermo.

Argentina se jugaba al todo o nada. La selección debía conseguir una victoria trascendental para seguir en carrera. Muchas almas en nuestra tierra bendita por la belleza, aunque nunca dirigida por santos, entonaron las estrofas del Himno Nacional Argentino acompañado por la voz inconfundible de la querida Mercedes Sosa fallecida el pasado cuatro de octubre a los setenta y cuatro años de edad, por lo que se realizó en su honor un minuto de silencio. Millones nos hallábamos a la espera de ese momento sublime en que la esfera milagrosa cruzara la línea trazada entre ambos palos, y palpara la red como no pudiendo creer estar ubicada dentro, para que las gargantas vociferaran eufóricas el grito que nos acercara a la victoria. Pero no fue hasta los primeros minutos del segundo tiempo cuando el coro futbolero resucitó entonando su mejor canción, y al contrario del entretiempo, tras una primera parte sin convertir la magia en realidad, al alarido desaforado del gol, todos advertimos la punta de la suela de nuestros botines en Sudáfrica dos mil diez.

Hacia el final del encuentro un hecho inimaginable sucedió. La selección Peruana nos dio una lección de esperanza ajena que nos conmocionó a todos, al convertir su primer tanto que dejó el marcador en un desolador empate que valía tanto para la supervivencia de Argentina en la copa, como un exquisito bocado de carne vacuna a un vegetariano vegano. En esos minutos de la última etapa del partido, nos proyectamos a un presente distante y distinguimos en miles de televisores jugar a numerosas selecciones, menos a la celeste y blanca. Tras el tanto en nuestra contra, el técnico argentino en su impotencia dio una patada furiosa al césped de la explanada, inundada por el torrente de agua que caía sin clemencia.

Subsistían los últimos segundos del partido y los relatores, críticos y comentaristas intentaban en vano explicar lo inexplicable, cuando por el encanto glorioso de este deporte en particular, que debo confesar, nunca fue una de mis pasiones, la selección Argentina se adueñó del balón en campo Peruano, mientras la cortina de agua proveniente del cáliz del cielo, sin saberlo nadie, bendecía a los jugadores que buscaban en la quimera el hipotético pelotazo del triunfo; algo que para ese entonces se juzgaba de imposible. El hombre que una vez vistiera la camiseta albiceleste errando tres penales en un mismo partido, el mítico e inspirado Martín Palermo, dirigido en ese entonces por Marcelo Bielsa, actual Director Técnico de la selección Chilena, no conforme con su inagotable talento recibió el balón lanzándolo sin vacilar para intentar encontrar el tanto de la victoria. No obstante, esta vez, el instrumento que en su historia lo hizo goleador por su destreza, no sólo nos dejó perplejos a todos, sino que se clavó en el arco del adversario recordándonos que un partido no termina hasta que el árbitro toca por vez última el silbato; lo mismo que expresar que no debemos arrojar la toalla hasta que suene la campana o que es preciso mantener la esperanza hasta el día que coloquen una tapa encima de nosotros, porque hasta entonces, no habremos muerto.

Terminamos sufriendo un córner que lanzó Perú en nuestra área, todavía con el temor que nos habían suministrado en la conversión anterior, aunque el intento, gracias al Señor, fue en vano. Nunca olvidaré a un Martín Palermo corriendo por el campo con la camiseta entre sus manos y una expresión de satisfacción inigualable en su rostro. Como si el material que le precediera como goleador Xeneize no hubiera sido suficiente para darle broche de oro a su eterna novela, el entrañable jugador convirtió un tanto que bien podría incluirse hacia el final de una película de Hollywood. Quizá, como presagio de esto, un sector del barrio de Palermo en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires recibiera el nombre de “Palermo Hollywood”, siendo éste un sitio frecuentado en mayor medida por personas del medio cinematográfico, entre otras. Lo cierto es que el mito del diligente Palermo está más radiante que nunca, y bajo un diluvio de esperanza nos ha dado una lección que no debemos olvidar.