El fin de los tiempos

Desde pequeño sueño con que arribe a nosotros el fin de los tiempos. Que una ola ciclópea barra la existencia como la conocemos, cual si se tratase del magno escobillón del destino, para que escarmiente a nosotros un desconocido presente. Un presente que en paralelo, sea obsequio. Fantaseo, rosando la utopía, con el fin de los tiempos de la intolerancia, la desigualdad, la corrupción, el desinterés por la vida propia, que conduce casi como de rigor a la desvalorización de la vida ajena. Imagino que volvemos a la era paleozoica y formamos una virtual Pangea donde los continentes retornan a unirse en un solo país, se abolen las divisiones absurdas, y el firmamento vuelve a ser nuestra bandera. Un plano imaginario -aunque no imposible de lograr-, donde el humano cumple con la misión que se le ha conferido antes de ingresar en este plano. Donde ni un solo hombre más deba trabajar en aquello que aborrece por causa del vil metal. Una única nación, universal, sin dinero ni extorsión, sin mentiras ni crueldad.

Imagino ver marchar por esas frías calles un ejército de pacifistas, proclamando con la bandera de la paz, tejida con hilos de esperanza; cargando fusiles que disparen abrazos, que broten de sus bocas palabras de optimismo, que nazcan en sus ojos, destellos de alegría, que entren por otras ventanas del alma. Quisiera que volásemos, cual aviones, y detonásemos en las tierras del mundo, bombas, cual versos, de amor. Quisiera vislumbrar en la quimera una nueva educación, donde maestros evolucionados impartan conocimientos con el máximo respeto, conscientes de que cuando uno enseña, aprende. Un área inexplorada donde el ser posee el derecho a elegir su formación, donde los autodidactas no deben huir de las garras de la incomprensión de los mediocres intransigentes; donde todos seamos tratados como seres humanos: únicos, irrepetibles, incomparables.

Ambiciono seguir soñando por la perpetuidad, con el fin de los tiempos: la caducidad de una estación hostil en la cual nos encontramos varados, de la cual somos artífices. A los que de este tan particular modo sentimos, nos llaman ilusos, inocentes, irrealistas, desvariados. Pero no se detengan, síganlo diciendo, pues así, nos sabremos en lo cierto, cuando caminemos por la vida con la frente en alto, pues aun cuando quieran matar nuestra fe, nosotros, no dejaremos de soñar con un presente de igualdad. Piensan: ‘pobre tipo, aquel, que cree que va a cambiar al mundo’. Y uno dice: ‘Pobre es aquel muerto en vida que carece de esperanza, que perdió las ilusiones de cuando sólo era un pequeño niño, mucho más gigante que su misma esencia en el cuerpo del adulto humano’. Nos podrán denominar de millares de formas desiguales, pero nunca nos vamos a permitir, por la propia dignidad de nuestro hondo ser, no seguir soñando con el fin de los tiempos, con el fin de estos tiempos, y el comienzo de otro…